La morte non è mai sazia

"Era buio pesto, una notte senza luna; mi trovavo in un bosco fitto e correvo disperatamente per sfuggire agli uomini che mi inseguivano. Non sapevo esattamente né quanti, né chi fossero; sapevo solo due cose: che avevano dei cani, ne sentivo i latrati rabbiosi, e che, se mi avessero raggiunto, per me sarebbe stata la fine, non avrei avuto scampo. Com'ero piombato in un simile impiccio? Non sapevo nemmeno questo; mi ci trovavo e basta. Ero fradicio di sudore che mi colava in rivoletti sul viso, sugli occhi, annebbiandomi la vista, rotolava lungo il collo e lungo la schiena; i rami degli alberi mi sferzavano con violenza la faccia e il corpo, dovevo essere pieno di sottili ferite sanguinanti che mi bruciavano come il fuoco. Mi fermai qualche istante per riprendere fiato: non riuscivo più a respirare. Quelli si avvicinavano pericolosamente, potevo sentirne le voci: mi parvero almeno di cinque o sei uomini diversi, e anche il latrato dei cani era sempre più vicino. Decisi di riprendere la mia corsa folle; purtroppo le gambe non mi reggevano quasi, faticavo a muoverle, erano diventate pesanti e rigide come il piombo, eppure dovevo continuare a scappare."